Я был один в доме настоящей ведьмы, по которому летали, скрываясь в сумраке - свет упрямо не зажигал, - зловещие призраки: хорошо, что фантазия у меня небогатая. Обмирая от страха, покрываясь холодным потом, с мерцающим сердцем, сулящим скорую остановку, с тошнотой, подкатывавшей к горлу, я снимал с трупа - удивительно лёгкого - серьги, кольца, браслет, бусы. На оскал, сверкающий белоснежными, идеально ровными зубами, словно изо льда вырезанными мастером - скульптором, старался не смотреть. Не гармонировали они с жутковатым видом иссохшей мумии, баламутили картину происходящего, превращали быль в сюрреализм, что пугало гораздо сильнее.