- Кто это, Эш? - тихо спросила я, сунув фотографии блондинки ему под нос.

- Никто. Знакомая.

- Довольно близко знакомая, судя по всему.

- Угу.

- Как зовут?

- Венди.

- Какая Венди?

- Венди Томпсон.

- И она оказалась в таком виде, потому что...

- Она... просто нижняя, приходила сюда иногда.

- И где она теперь?

- Уехала в Сидней.

- И почему же я тебе не верю, а, Эш?

- Я не вру! - надменно объявил он.

- Эш, ты похитил меня, пытал, насиловал, держал здесь против воли, обокрал меня... С чего ты взял, что можешь безнаказанно мне врать?

Он молчал.

- Я дам тебе последний шанс. Я вернусь через полчаса. Если ты не расскажешь мне правду, тебе будет так плохо, как не было плохо даже мне за всё время пребывания здесь. Ясно?

Он ничего не ответил, и я ушла.

Наверху я села за его компьютер и порыскала по интернету. Мне казалось, что в словах Эша была хотя бы крупица правды - любая ложь выглядит убедительней, если это искажённая правда, а не полная небылица. В Квинсленде я пробыла недолго, поэтому имя Венди Томпсон ни о чём мне не говорило. Может, на это Эш и надеялся. Мне пришлось прерваться, чтобы унять охвативший меня озноб, когда я наткнулась на заметку о Венди Томпсон, два года назад пропавшей без вести в городке Нуса, к северу от Брисбена. Её банковский счёт опустел почти сразу же после того, как она выиграла большой приз в лотерею. С тех пор о ней не было ни слуху ни духу. Я смотрела на искажённое мукой, запечатанное кляпом лицо девушки, привязанной к тому же столбу, у которого находилась когда-то и я - и волосы шевелились у меня под ошейником, до сих пор заключавшим меня в себе...